Todas estão aí,
as rosas.
Bêbadas de sol,
te esperam.
E são todas tuas,
as rosas,
desde que sementes
chegaram.
E brotam e morrem,
as rosas,
e de novo brotam
por ti.
E perguntam todas
as rosas,
onde estão tuas mãos
tardias,
que não acalentam
as rosas,
todas as noites e dias.